Comencé esta composición el 22 de Septiembre, creo que la termino hoy. Si se fijan, trata dos temas muy distintos entre sí...
__________________________________________________________ Arqueología
Sabor eterno, lacerante y persistente, sabor de hambre, de agua, de insuficiencia, nunca se acaba, nunca se olvida, nunca se escribe...
Sed de versos
Sed de sangre y de palabras.
Amontonadas las hojas del otoño
el dolor de su podredumbre gritaban.
Me llamaron a viajar.
A peregrinar buscando aquella escencia.
A rasgar Santiago por ella,
el Fantasma que es fantasma impoluto
poque ya no recuerda.
Mientras imagino en mi cama tu espalda cubierta por la sombra
no puedo evitar pensar que se enfrían mis manos,
Que cae el agua gélida y amarga sobre lo profundo que llamas nuestro.
Sabes muy bien que su sabor era el metal gris.
Ignorábamos entonces, qué era lo que había muerto.
Recuerdo aquella espalda orgullosa
esos codos irreverentes, estocadas.
Recuerdo que no era ya la alegría, sino el fin del púrpura y el azul
lo que entonces me apartaba.
Le pregunto ahora a la soledad a mi lado,
a la soledad que abrazo, y a su cabellera que me es negada,
si será tortuosa la espera por un regazo
si habrá copa de vino entre la noche afilada
si hallaré en la niebla una cintura que me sepa a cascada...
When the routine bites hard
And ambitions are low
And the resentment rides high
But emotions wont grow
And were changing our ways,
Taking different roads
Then love, love will tear us apart again
Why is the bedroom so cold
Turned away on your side?
Is my timing that flawed,
Our respect run so dry?
Yet theres still this appeal
That weve kept through our lives
Love, love will tear us apart again
Do you cry out in your sleep
All my failings expose?
Get a taste in my mouth
As desperation takes hold
Is it something so good
Just cant function no more?
When love, love will tear us apart again.
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Incesante, penitente, continente, impotente, impúdico, inválido, sumergido, asfixiado, intoxicado con el aire, el aire puro, el aire-no-rojo.
No recuerdo si creí semejantes palabras el miércoles pasado, sin embargo la falsedad de éstas está ya fuera de toda duda. Eso, sin embargo, no implica otra cosa por el momento. Siempre he sabido que toda persona tiene su proceso, y que es prácticamente imposible acelerar éste sin causar un gran daño, uno que ya me he dado cuenta, me es imposible causar.
Hay tantas cosas que ignoro, detesto dejar, por ignorancia, que el tiempo pase sin saber si acaso desbastará los cimientos de algo bello, como las tormentas de arena a nuestra Babilonia.
(Extraído del registro diario)
Estoy en la chascona, sentado y esperando que comience Antología en Movimiento. Hace mucho que no venía. Había cambiado mi misa semanal de poesía por el rutinario plato de fideos y la comedia de las ocho. Metafórico ¿No?...
En toda la calle había una multitud de jóvenes, creo que más jóvenes que yo, tenían huinchas y largas mangueras, parecían hacer arte. A la salida lo veré.
Se presenta una tipa que se llama Valentina Marchant. Tiene 21 o 22 años. Está igual, somehow, bastante rica. Debe ser porque es poeta. Y como nadie se da cuenta de eso en mí, yo sigo pasando piola... Es una poesía muy femenina, sin embargo se parece a la mía, pero más (quizá mucho más)trabajada.
Siento mi lírica muy distinta de la que aquí he escuchado durante todas estas sesiones, quizás si la trabajo un poco más podría ser muy exitosa por esta razón; o podría terminar siendo muy parecida a este estilo.
"Tugurio vertical..." Teatralidad en la lectura del verso. Palabras golpeadas, fonética fluida y dura. Con contenido. Poesía esdrújula la llamaron.
Esta poesía es un torrente de símbolos en su contenido, mas parece forma ecléctica entre tratado de anatomía y receta de cocina (o lista de supermercado). Es una poesía que casi carece de verbos, creo que a eso se debe la impresión que me deja; si dijera que me parece una poesía muy estática, me pregunto cuánta gente me saldría persiguiendo y juzgándome ignorante...
Muchos poetas dicen: "Este poema es de un libro que saldrá pronto"... Me pregunto ¿Que significará "pronto" para un poeta?
Al final, una cosa interesantísima que dijo Valentina Marchant: "El mejor taller son mis amigos, que me leen y me critican". La verdad, creo que no tengo a nadie para eso...
miércoles, 23 de septiembre de 2009
Extraído de El Mercurio. com:
"¡Vas a ir a la cárcel por esto!", le gritó J.J.F.C. (14) al hombre que la intimidó, violó, y además agredió a su pololo D.C.O.G. (15) en la noche del sábado 19 de septiembre, mientras regresaban del cine Hoyts de La Reina... los menores caminaban hacia la casa del padre de J.J., en Tobalaba al poniente. Cerca de las 22 horas, un sujeto los interceptó intimidándolos con un gollete de botella. Según las víctimas, era un hombre moreno, delgado, de 1,70 m de estatura. "Era muy insolente, vulgar y desaseado. Los amenazó de muerte. Si gritaban, si se movían, dijo que los iba a lanzar al río. Los mantuvo amarrados durante más de dos horas", dijo M.J.C.
En la orilla del canal, el agresor les pidió que se sacaran la ropa. Al menor lo golpeó y desnudo lo amarró con los cordones de sus zapatillas. Luego se llevó a la menor a otro sitio dentro del parque Sánchez Fontecilla. Según la madre, la menor le sugirió al agresor ir hasta la casa de su padre, donde tenía dinero para liberar a su novio. El sujeto accedió, pero a mitad de camino la violó. Luego la amarró y huyó. Vecinos ayudaron al joven, pues escucharon sus gritos. La niña logró desamarrarse y acudir a casas aledañas.
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Cuántas veces caminé por ese mismo lugar, incluso de noche, cuántas veces lo hice solo... el parque de Sánchez Fontecilla, en la ribera del canal San Carlos, es parte de mi barrio, de mis tierras, casi de mi hogar. Al ver esta aberrante noticia ayer en el informativo de medianoche, me invadiò una inusitada mezcla de sentimientos, que me resultaron muy confusos. Esa niña podría haber sido un montón de niñas que conozco, y que no conozco, y que viven por aquí.
Esta es una ofensa también contra mí, contra mis tierras. Nunca había sentido tan cercano un delito tan aberrante como este.
Pienso que si me viera en una situación como esa, quizás sea tan estúpido como para luchar hasta la muerte.
(Fragmentos extraídos de mi Registro Diario)
Lunes 21 de Septiembre, 16:00
Estoy sentado en un banco del andén de la estación Santa Isabel (L5) esperando a un fantasma que dudo aparezca... tomaré el metro en dirección Vicente Valdés para luego combinar en la L4 en dirección Plaza de Puente Alto. En estación... cambiaré de andén hacia dirección Tobalaba, ahí, no sé si bajaré en Bellavista de La Florida para ir al mall a comer un sándwich de helado para luego volver a mi casa, o si seguiré directo a ella. De cualquier manera, pasaré por la estación Rojas Magallanes. Dos veces. En cada uno de esos lugares hay posibilidades de escribir, porque tienen sabor a niebla.
...
Afuera hay nubes bajísimas. Casi niebla. Hay un viento gélido surcado por pequeñas gotas de lluvia. Me sentía casi dentro de una nube.
Acabo de recordar que detesto esperar, aún nada. Son las 16:18. Debido a la sobra de tiempo, creo pertinente aclarar las razones del bizarro viaje en metro que estoy a punto de emprender...
...pero aún no quiero partir esta extraña travesía. Creo que de alguna manera se condice con mi propuesta estética, aunque nunca he reflexionado mucho acerca de ésta.
Emprenderé mi viaje en el próximo tren. Nada nuevo hasta ahora. Me siento un poco intimidado por las miradas pingüinas, como si supieran qué hago aquí, y se burlasen de eso. Son las 16:39.
16:41. Metro Irarrázaval
Estación Ñuble. El metro está moviéndose. He salido a la superficie, el día está frío y nuboso.
Viajo sobre Vicuña Mackenna. Alguna, en días más soleados, alguna vez hice este mismo viaje en micro hacia la casa de...
16:52. ...tiene suerte, no resulta difícil para
16:54. Estación Mirador. Recuerdo a Inpha. ¿Qué será de ella?
Retomo las 16:52 (fui interrumpido por mi madre al teléfono).
No lo retomo. Estación Bellavista de La Florida. Aquí se toma la E04. Emoción fuerte. La próxima es Vicente Valdés. Cambio de línea, me siento, espero y escribo de... y su suerte.
17:02. El tren en dirección a Plaza de Puente Alto acaba de partir. La Siguiente estación es Rojas Magallanes
17:05 Estación Rojas Magallanes. La E04 aún no pasa. Siempre se demoraba lo suficiente para ser feliz, o pensar, o lo que sea.
Retomo 16:52. No resultó difícil para... encontrar quien le diera lo que yo le di, aunque quizás ella no quisiera esto del todo. En cambio para mí, nunca logré absolutamente nada. Está lloviendo.
17:14 P... es la próxima estación.
17:16 Acabo de bajarme. Me sentaré (escribo mientras camino). Al final del andén (me senté). Hace frío.
...Sin embargo, el nombre de esta estación siempre me hace pensar en un nombre de mujer, aunque no tenga nada que ver con eso.
La verdad es que no me interesa encontrarme con... Al menos no en este andén. Si vine aquí fue más como un peregrinaje. Diré que salí a cazar versos, ideas y palabras. En todo caso, aunque no deseo encontrarla, no me moveré del último asiento del andén, donde es más probable que me vea, mas no me reconozca.
17:35. Estoy continuando un poema que empecé en historia (al menos la primera estrofa). Ahora ya tiene sentido y título: Arqueología. El sentido es obvio por su contexto (y si no, basta con leerlo).
Estoy escuchando Savi'n Me de Nickelback. Quiero llorar. Quiero poner esa canción de nuevo.
Esta canción es como una caricia entre lágrimas.
17:45. Ya he permanecido aquí lo suficiente. No logro dar con la tercera estrofa, quizás porque no existe, o no habla precisamente de... Iré a buscar ese sándwich de helado. Y fumar. Sin embargo, de aquí también me cuesta partir.
17:51. El tren está partiendo. Volveré otro día.
17:57. Necesito a... No por ella ni por mí; ni por un sentimiento ni por un dolor, sino para huir de todas esas cosas. Para encontrar la poesía y la locura, sucedáneos de la felicidad.
18:02 ...podría estar en cada tren que pasa en dirección opuesta. Rojas Magallanes es la siguiente estación. No me bajaré allí.
19:21. Estación Los Orientales. Si el viaje de ida fue para.... la vuelta es para recordar a... Un tanto dolorosa, pero también más feliz. Y es que hay tantas cosas preciosas que me vienen a la memoria al ver el Santiago de la línea 4 iluminado de noche. Fui a la heladería MU. Hace mucho tiempo que un helado no me hacía tan feliz.
Llego a Príncipe de Gales. Aquí me bajo.
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Precioso viaje, entendible sólo para mí. Espero repetirlo cuando tenga la necesidad. Bastaría agregar que terminó cuando miraba a la ventana iluminada de un noveno piso cerca de mi casa mientras cantaba "When You Were Young" de The Killers.
No pondré el poema, pues aún creo que podría completarlo, y no me gusta publicar cosas no terminadas.
Está canción me acompañó en más de una oportunidad durante el viaje. No tiene mucho que ver con lo escrito, o quizás sí...
Lucifer (BlutEngel) (Traducción Propia)
Ella no era uno de ellos
Nunca tuvo amigos
Era ella a quien atormentaban
Ella no era uno de ellos
Ella siempre está sola
Nadie le dio oportunidad alguna
Siempre era expulsada
Ella no era uno de ellos
Ella ama al demonio
Ella ama a Lucifer
Esta es su venganza por todos los años de lágrimas y dolor
Cae fuego del cielo,
Ella está quemando su pasado,
Comienza una nueva vida
A la mierda Jesucristo
Sus padres murieron por accidente
Nunca sintió amor por alguien
Nadie entendió su dolor
Y cada noche ella lloraba pidiendo ayuda.
Rezó a dios como le habían dicho
Pero él nunca le habló
Ella se sintió tan fría y abandonada
Hasta que vino el Ángel Caído
Y vino el Ángel Caído
A sanar el dolor en su corazón
Su desolado corazón
Ella cerró los ojos y vio su bondad
Y la verdad
Ella no está sola
Él siempre está ahí.
Ella ama al demonio
Ella ama a Lucifer
Esta es su venganza por todos los años de lágrimas y dolor
Cae fuego del cielo,
Ella está quemando su pasado,
Comienza una nueva vida
A la mierda Jesucristo
Llegado este extraño punto, recordar una mujer significa olvidar a otra. La vida podría explicarse de forma irreal pero útil (algo así como un modelo de economía) en dos posibilidades sujetas (o no) a la elección.
Creo que en este momento estoy tomando el camino más "sobrenatural"; más poético, más idealizado. Creo que no busco a una persona cuando busco, cuando busco y me frustro desesperado por no encontrarla. Ahora que acabo de darme cuenta de algo, el origen de mi frustración ha cambiado, el origen de mi frustración es que, aunque sea hermosa la poesía, en efecto, es también un truco para evadir la realidad, para evadir una piel verdadera, un sabor verdadero, un sabor que sé que podría eventualmente volver a tener, y que sé que, aunque real, no podrá ser realmente como yo quiero que sea.
Entonces debo simplemente elegir entre dos opciones, dos recuerdos, dos fantasmas. El de éter y versos, o el de carne y palabras. Por el momento, trato de afeitarme, de usar mi ropa decente, de ponerme perfume y peinarme, trato de aferrarme a un cuaderno Classic of Scotland, trato de beber y pasarlo bien, de fanfarronear y bañarme en mi soberbia, intento parecer sofisticado, intento con el camino del éter, pero no puedo evitar mirar hacia el otro lado, un cuerpo enhiesto oscurecido por el pelo, y lamido por la luz de las velas.
En este momento, daría hasta mi último aliento, mi última gota de sangre, por un plato de fideos...
Hoy, lamentablemente, es mi primera noche sobria de la semana. Decepcionante. Uno se siente feliz así, anulándose. Hace que todo deje de importar...
mmmm la verdad es que ahora q lo pienso, hoy no tenia mucho sentido escribir nada. Quiero ir a dormir en un rato más, so, me limitaré a decir aquello que verdaderamente no puedo sacarme de la cabeza:
En este momento tengo principalmente dos necesidades que espero sean satisfechas por una mujer (ninguna mujer en particular, para especificar, sin embargo, creo que para satisfacerlas, necesitaría de muchas mujeres... No lo digo en un sentido sexista, sino que es una impresión sutil que me inquieta, y me motiva a... bueno, a ser como soy...
He usado fotolog desde el 2006, por lo que ya estoy bastante acostumbrado a esto de bloguear.
Nunca he hecho un blog pues nunca he tenido la necesidad de hacerlo. Ahora lo hago pues necesito con urgencia encontrar a una persona en particular. A esa persona le he escrito algo, y he decidido, en vista de que no existe su antigua casilla, publicarlo. Sólo por si acaso.
Mientras pensaba en eso, me di cuenta que sería útil también usar este sitio como algo más privado, o más bien, privado a ciertas personas.
Santiago, Jueves 17 de Septiembre de 2009
***inserte nombre aquí***
Ausente.
Primero que todo, diré que estoy casi seguro que el mail al que escribo ya no existe, sin embargo, el pensar que algún día podría leerlo me ayuda a conseguir más soltura a la hora de escribirle, y a imaginar, casi divertidamente, la forma en que reaccionará al encontrar un escrito de parte mía, que aunque data de mi presente, también data de su pasado.
Han pasado ya tres años desde la última vez que nos vimos, más aún, soy ya cuatro años más grande, y, a pesar de todo, y a pesar de nada; podría vanagloriarme de ser también cuatro años mejor; mejor persona, mejor poeta, mejor intelectual. Al menos esas tres cosas son las más interesantes.
Pero lo más importante de todo lo que quería contarle, es que, me costó mucho, pero hoy puedo decir que soy una persona feliz. He conocido la felicidad, la amistad y el amor de una mujer, aunque no hace mucho terminó eso último. Usted sabrá que tengo una tendencia inevitable a hacerme demasiadas preguntas, por supuesto que sigo haciéndolo constantemente, y aunque aún a veces me resulta un poco molesto (y otras cuantas veces me resulta insufrible), he aprendido a lidiar con esa parte de mi mente, y a fin de cuentas me ha servido para ser lo que soy ahora. Por otra parte, las dudas hirientes que me hicieron sufrir tanto cuando nos conocíamos, podría decir que ya están descansando, la mayoría de ellas junto a su respectiva respuesta.
Quiero también contarle que nunca, nunca dejé de inspirarme en mis recuerdos de usted cuando quiero escribir: la última obra que habla de lo que viví con usted data de Abril de este año. Siempre he seguido siendo poeta, y creo que si bien he mejorado mi técnica y mis conocimientos de las letras (y además, he tratado de mantener mi esencia, pero salir un poco de la "marca gótica" de mis escritos más antiguos), ya no escribo tan frecuentemente como solía hacerlo. Ignoro si es por la famosa indiferencia que produce el sistema en que vivimos, o quizás por encontrarme en una relación amorosa feliz. En una obra del año pasado escribí que:
“…Y es que yo pongo la poesía en palabras
sólo cuando no puedo,
en las carnes trémulas plasmarla...”
Por otra parte, quiero contarle de mi vida académica, o más bien, de lo que viene asociado a ella. Como recordará, aunque nacimos el mismo año, yo estaba un curso más arriba que usted, así que en noviembre del 2008 salí por fin (¡por fin!) del colegio. Tuve en la PSU los resultados justos para entrar a Derecho en la Universidad de Chile, espero que eso le haya resultado en cierta manera sorprendente, en verdad nunca tuve “vocación”, ni siquiera gusto por esa carrera, sólo ahora que la conozco un poco más me resulta tolerable mantenerme en esa carrera. Es una historia interesante el cómo llegué a decidirme por estudiar derecho, incluso a pesar de mí mismo, espero poder algún día relatársela.
De cualquier manera, la libertad que he obtenido al entrar a la universidad, y por supuesto, no a cualquier Universidad, es algo invaluable, la vida académica en la Universidad es un placer que en este momento me resulta un tanto difícil poner en palabras, pero en cuanto logre hacerlo, le enviaré tal texto.
Por otro lado, recuerde que mi facultad estuvo en toma desde Abril hasta Junio fueron alrededor de 40 días de toma, en los que, por supuesto, participé activamente; en cierta manera eso también es parte de ser de La Chile jaja.
Todos los martes a las 19:00 en La Chascona, la casa de Neruda cerca del barrio Bellavista (el bella para los caseros XD), hay un evento de poesía chilena llamado “Antología en Movimiento”, es mi suculenta dosis semanal de poesía, y por supuesto que usted está invitada.
El año pasado, y gracias a que me rehusé a ir a la gira de estudios, mis papás me pagaron un viaje a estados unidos, donde tengo algunos familiares. Fue un viaje precioso.
Tuve una relación amorosa que empezó en Mayo del año pasado, terminó en Diciembre del mismo año y comenzó de nuevo en marzo de este año, esta semana acaba de terminar nuevamente, y creo que esta vez es “más definitivo”. Sin embargo, no me siento tan mal como esperaría, quizás porque me saqué un peso de encima, desde que terminé mi relación he vuelto con más intensidad al “oficio de poeta”, y considerando que los poetas tenemos sueños e ilusiones bastante quiméricas, me atreví a pensar en usted e intentar encontrarla. Resulta curioso como una cosa lleva a la otra y al final conduce a este extraño intento de encontrarla, sé que usted guarda mejor que yo el recuerdo de cómo era en el tiempo que la conocí, y quizás es eso lo que busco, volver a mis raíces de niño turbado y oscuro, para mezclar esa esencia con el desarrollo que he alcanzado, y crear… crear arte…
Me despido atentamente y casi sin esperanzas de que este texto llegue a sus ojos.
Bueno, aparte de esto, subiré una que otra obra de vez en cuando, pero siempre, nekrots_rapsodas será el centro absoluto desde donde emitiré aquello que deba decirse por razones diversas...
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Entendí algo...
17/09/09
Entendí que el título del sitio que estuve usando desde unos 8 meses no tiene sentido por el momento. Hubo momentos en que me encontré en ese estado, una ataraxia perversa y terrible, pero resulta muy difícil, en el curso actual de mi vida, silenciar todo impulso.
Eso me recuerda al mito de Beaucheff acerca de un weon que se volvió loco y se creía vector; en el sentido de que, independiente de causas y consecuencias, siempre habrán fuerzas en nuestro interior que nos impulsarán a movernos, y cambiar el status quo, aunque no siempre lo consigan.
Por otra parte, me siento renovadamente un rapsoda, la poesía me cubre de nuevo, la verdad es que sólo he escrito una cosa pequeña el martes, pero es esa sensación ardiente de la poesía, ese sabor que había perdido, que está en todas las cosas.
Eso no significa que esté mejor que antes (incluso, creo que es lo contrario), pero no estoy tan mal como pensé que habría de estarlo, en serio.
Hoy toda sensación tiene su verso, antes, sus sensaciones eran mis versos, eso es, a grandes rasgos, lo distinto.
Mis escritos de internet (exceptuando los de los foros) están repartidos por tres sitios distintos. Me daré la lata de compilarlos en este, haciendo que mantengan su orden cronológico. Encontré unas cosas muy interesantes de cuando tenía dieciséis años, muy interesantes...
La foto: Uno de los patios (creo que era la huerta) del palacio The Cloisters (NY), siempre recordaré ese lugar, pues el recuerdo de mi amada junto con la vista del palacio, en perfecta conjunción con el jardín, luego con el denso bosque del cerro, luego la suavidad del lago y por fin el cielo cremoso, todos eran planos sobrepuestos, rematados por la visión de una mujer hermosa leyendo a Poe. Gracias a eso escribí un poema que hasta hoy considero de selección (Reminiscencia infantil orientada a la pasión entre el aire y el pasado, es su extenso título).
Aún estoy en pijama, pero ya he planificado mi día de hoy.
Me veré hermoso como un poeta, me armaré con lápiz y cuadernos, algo de perfume, algo de dinero para un café, algunos cigarros, un buen abrigo... y saldré a cazar...
Mil Caminos
Lucybell
Al fin podré comer beber de tus latidos
Al fin podré reírme con tus risas violéntame, sonríeme
Al fin creeré que puedes controlar tu paz
seguro que al fin creeré creeré que puedes salvarme
sonríe puedes ser mi alma, sonríeme
Al fin creeré que puedes controlar tu paz
seguro que al fin creeré, creeré que puedes salvarme
sonríe puedes ser mi alma
seguro que tu puedes ser mi alma calma calma...
puedes ser mi alma seguro que tu puedes ser mi alma calma calma
al final de mil caminos siempre habrá desvíos
al final de mil caminos decido te sigo
al final de mil caminos siempre habrá desvíos
al final de mil caminos decido te sigo
al final de mil caminos...
al final de mil caminos siempre habrá desvíos
al final de mil caminos decido te sigo
al final de mil caminos siempre habrá desvíos
al final de mil caminos decido te sigo
al final de mil caminos...
Quizás en el Parque Forestal, Santiago de Nueva Extremadura, Chile
Creo ser de aquellos hombres felices/
que no olvidan el canto de las gaviotas./
Y que guardan en medio de su pecho/
El sudor diáfano de las alondras./
Creo ser como las olas,/
que lamen, respiran y no dan tregua,/
quizás de tanto besar las rocas/
pueda algún día descansar de ser piedra./
Pienso que mirar la infinita almohada/
con rostro de viril melancolía/
es tentar a coagular la sangría/
Y mientras haya arpas en la luz del día/
podré cabalgar libertino las llanuras/
hasta hallar una que sea mía.
